мне всегда хотелось туда, где тепло.. казалось, потому что сама слишком холоная, никогда не умела удерживать огонь внутри, все расплескивала... наверное, так оно и есть
хрупкий тонкий силует настоящего приближаю к себе, тяну изо всех сил, надрываюсь, кричу от боли и страха.. а потом.. а что потом?? бывает ли продолжение..
скорее всего нет.. как в сказке, как в дурацком экшене или вестерне, так мною любимых в детсве, потом только титры.. запись в блокноте.. перечеркнутая запись в блокноте
сколько песен проходит сквозь жизнь, сколько книжек, сколько телепердач, фильмов, вещей, сколько городов, уютных двориков... сколько людей... а близких друзей??
в какое мгновение начинаешь понимать, что настоящее становится фальшивым, улыбки натянутыми, взгляд, опущеными в пол??
может, когда впервые при встречи ощущаешь неловкость.. или раньше..
когда перестаешь слушать на середине разговора, а потом отвечаешь невпопад..
а может, когда не звонишь неделю и вроде так и должно быть..
и опять перечеркнутая запись в блокноте..